Minha Carne

Minha carne é mais negra,

a mais em conta do mercado.

Carne que só pobres comem

Quando ela sobra do gado.

A minha carne é de gato

temperada pra churrasco,

espetinho feito de com amor

das mãos de um carrasco.

A minha carne é herança

de meus grandes Mouros,

carne dura no prato pobre

no qual se dispõe aos Louros.

Minha carne é mais negra,

Negra feita à cor da noite!

Feita à cor do dia; O Nego,

Já que espera o seu açoite:

No pega-pega já está pego.

Hai-Kai

A serpente...veia

Sobre o chão ela rasteja,

É a hora da ceia.

Versos Noturnos

Eu, aqui ao pé da noite não tão veloz

Onde eis-me co'a dor de poeta de versos

Feitos como quem morre, são diversos

Meus confeitos a calar o que me há voz.

Já não me conheço, pois nem bem persos

São meus dias, mas me vejo um albatroz

Que inda bate asas em um destino feroz

Além do horizonte e além dos submersos...

Dor de poeta é dor de um verso que não fez

Mas sentiu; sentir é o que faz sentido,

Sentido é o que faz sentir... mas de uma vez!

Jamais quis ser um poeta já destruído

Pelo meu tempo, pois se assim que desfez

Meu juízo falta faz meu comprimido.

A Poesia

A nossa poesia nunca se dispôs

a salvar uma sequer pessoa.

Nunca se dispôs a me salvar

mesmo eu sendo o próprio

poeta que sou...

A vossa poesia é construída 

somente pra nos deixarmos tortos

em nossos cantos;

               com o bico mudo e surdo!

CANTAROLANDO

Fui amado sem me dar conta

por meu amor à poesia que me conduz

ao que sou de mim.

Mas o que é a poesia

se não feita para se amar,

feitamente feita para ser amado.

Se não me dei conta,

                  eu me conto cantarolando

com todos meus cantos pelos cantos.

 

Violões que gemem

Os olhos com a canção de heróis

e heroínas derramam gotas como de orvalhos

e as retinas já tão cansadas

com os violões que gemem ao redor

dos ouvidos

se nobrecem e se distraem com seus gritos

igualmente ao açoite...

ao açoite em minhas costas que se vai

                                        sangrando em dor.

Em um instante agora

Mendigo é a mais doce criança

com todo seu esplendor de adulto oculto:

Lindo!

Porém se queixa por falta de amor

e de pão e de vida e de...

Se já não se conhece em seu vasto mundo,

todos o vê por seu sofrimento

e por sua dor que morre vivendo

já contida por desejo à esperança.

É preciso acordar essa doce criança

que dorme em meio fio da verdadeira praça é nossa

e na meia lua do dia que se irradia após a noita fria.

Em seu instante agora 

eu me queixo, mas não há nada por fazer

se não admirá-la feito um homem doce. 

Uma mina no meio do caminho

Há uma mina no seio e em meu caminho

Há uma mina em meio às minas

Havia e há uma mina

Há uma mina em Minas

Jamais me esqueço desta mina

Na lida e vida dos meus olhos tâo negros
jamais a esquecerei
Que no meio de um caminho

Havia e há uma mina

Uma mina em meio ao meu carinho

Há uma mina

Mas também há o ninho!