Roleta Paulista

Na madrugada em que
A boemia me engole de gole
Em gole, vou me perdendo
Em cada botequim que paro e me
Deparo em um velho cowboy. Só me
Apraz um sinal verde, já que por Ele
Eu lhe vejo igualmente meu herói!

Na madrugada em que
A poesia me conhece de prece
Em prece, vou me encantando
Em cada esquina que paro e me
Deparo em uma velha puta. Só me
Apraz um sinal verde, já que por Ela
Eu me vejo igualmente seu herói!

Na madrugada em que
A folia me abraça de graça
Em graça, vou me encontrando
Em cada espelho que paro e me
Deparo em uma nova face. Só me
Apraz um sinal verde, já que por Ela
Eu me vejo igualmente seu herói!

Na alvorada em que estou com
Meu V8; Nem coisa alguma me engole, me
Conhece ou mesmo me abraça, pois ‘stou há
Quase 300 p/ hora, e não me traz sinal
Vermelho, já por Ele eu não me
Vejo em tudo quanto me que me dói;
-É que meu Bem espera por mim!
Será que chego lá a ser enfim o seu herói?!
                                              Ivan Ribeiro

Autoexílios

Autoexílios

A dor que me diverte
Abre a porta para dentro de mim,
Navego em ondas calmas
Onde é o meu exílio, lá sou herói
De uma fragata em que desvenda
Os mares; lá sou herói, Herói de mim!

O amor que me desperta
Abre a porta para dentro de mim,
Sobrevôo em ventos brandos
Onde é outro exílio, lá sou herói
De uma esquadrilha em que penda
Aos ares; lá sou herói, Herói de mim!

 A fúria que me corrompe
Fecha a porta para dentro de mim,
Sobrevivo em ondas bravas em
Ventos fortes onde é meu pesar.

 -Cá sou gladiador de uma arena em
Que luta pela dor e o amor, luto,...
E não há exílios; cá sou perdedor
De mim, às vezes, sou de Mim o vencedor.
Do resto, cá sou cowboy, Cowboy de mim
E de alguém, como dói!
                                     
                                            Ivan Ribeiro

Com licença que sou poeta

Com licença que sou poeta


Quando nasci, um anjo junkie
Desses que gritam uivam à noite
Cantou: vai, seu vagabundo!
Ser porra louca para o açoite
Que te espera no mundo
Do tronco afundo com trinco.


Tempo foi eu fui! Cá estou com
As cicatrizes sem necessidade
De fingir as atrizes, minhas
Dores incolores amores em cores.


Aceito meu fado que me reserva
Sem propriedade ao Deus...
Desfeito meu lado, a erva me
Tem sem piedade, nem eu me
Rejeito o afamado d’outros; Eus!


Quando nasci, um anjo punk
Desses que sussurram na treva
Louvou: Vai, seu merda! Herda
Teu antepassado, e vai ser
Poeta do seu tempo, onde Eva
Leva teu verbo ao vento...


Vai ser bobo da corte?! Vê
Que nada é cordial para o forte.
- Poeta é um ser invocado por
Sua rebeldia! Assim sou eu.


Ivan Ribeiro
            18/01/12

Haicai

Haicai              

 A árvore cresceu!

Deu flores... A fruta

O velho colheu.

       Ivan Ribeiro

Versos Noturnos

Versos Noturnos

Eu, aqui ao pé da noite não tão veloz

Onde eis-me co’a dor de poeta de versos

Feitos como quem morre, são diversos

Meus confeitos a calar o que me há voz.

Já não me conheço, pois nem bem persos

São meus dias, mais me vejo um albatroz

Que inda bate asas num destino feroz

Além do horizonte, além dos submersos...

-Dor de poeta é dor de um verso que não fez

Mas sentiu; sentir é o que faz sentido,...

Sentido é o que faz sentir... Mas de uma vez!

Jamais quis ser um poeta já destruído

Pelo meu tempo, pois se assim que desfez

Meu Juízo,... falta faz meu comprimido!

                                                  Ivan Ribeiro

Desculpa

Desculpa

Convém de quem se ocupa ao

Mérito, ser o Dr. do amor da dor

A debelar o feito e abafar ao sujeito.

Ele examina a alma fixa no corpo a dar

O diagnóstico ao contaminado, fato

Que é exato o ato de culpa que há

Uma patologia, e ocupa o que não se

Preocupa a dar os devidos cuidados.

  ...

-Vês, Dr.!? Olhe para o silêncio e

Os ilustres fantasmas ao eriçar das

Vozes roucas e com asmas. Vês, bem?!

Pois são soluços d’além-mundo?

São elas aflitas, ditas d’algum lugar

Por quem?! São vozes sopranos de

Satânia em baixo-tom? Ou são elas

Graves de Elmônia em alta-tonificação?

   ...

Toda veia que está avulsa é fria, nem

Mesmo pulsa com o calor da vida sem

O seu dia. Quer a tinta escarlatina, quer

A mais pura da boa sorte, e a quer sem

À vista, sem aviso prévio nem da corte.

  

   ...

Devotos o dão a benção para que não

Seja mais um infante do caminho ao seu

Corpo quente e alma ardente, e aos seus

Votos a uma terra sem fulgor.

  

  ...

Mas, depois da glória,... O feito dá vitória

Em princípio ao sujeito. É antes da prece

Íntima a dor, mas é depois da prece

Para a vítima; O eleito há de pôr mais

Um sujeito aos portões dos Céus!

                                            

                                 Ivan Ribeiro                                                                                                                                

Minha carne

Minha carne

Minha carne é mais negra,

A mais em conta do mercado.

Carne que só pobres comem

Quando ela sobra do gado.

A minha carne é de gato

Temperada pra churrasco,

Espetinho feito de com amor

Das mãos de um carrasco.

A minha carne é herança

De meus grandes mouros,

Carne dura no prato pobre

No qual dispõe aos louros.

Minha carne é mais negra,

Negra feita à cor da noite!

Feita à cor do dia; O nego,

Já que espera o seu açoite;

No pega-pega já está pego!   

                        Ivan Ribeiro