Supernova

Um bicho intenso, bicho-flor

disposta no centro:

Magnitude correta,

sem meu próprio toque intensifica mais...

-é mas que demasiadamente demais.

Sou teu noivo apaixonado

que lhe espera pra dançar.

...

Um bicho suspenso, bicho-homem

posto a apostar:

Ingenuidade discreto,

com ou sem pressa pensa em pensar

e se tece.

Identifica-se mais...

-é mais que surpreendentemente? 

Demais é minha estrela apaixonante

que me leva pra dançar.  

Eu e os Idiotas

 

Houve um tempo em que eu sorria

nunca percebi que meu amigo

chorava feito um idiota

-para onde olhava se ocultava

e eu não sabia que esse amigo

se ocultava porque para quem olhava

era o espelho que o dizia asneiras.

Eu nunca pus a chorar

porque pensei que só quem chora

são os idiotas e eu detestava idiotas,

por isso me distanciei do idiota.

Agora entendi que os idiotas

existem de monte por aí afora,

entendi também que todos choram

e que todos se põe a sorrir

e, porventura, eu também choro

quando me flagro diante do espelho

e o meu "amigo" me diz asneiras

quando me deparo diante de mim mesmo.

Hoje descobri que só choro

porque eu também sou um idiota

e que meu amigo sorri

porque quando estamos diante

um do outro dizendo asneiras;

Eu me ponho a sorrir e a chorar

e meu amigo também

-porque somos todos uns idiotas!

 

 

 

" Sonho que se sonha só, é só um sonho. Sonho que se sonha junto, é realidade! "

TRIBUNA ESCRITA: 25.ª PASSEATA RAUL SEIXAS / SP: ...

CRIAÇÃO

SE EU TIVESSE A CONSCIÊNCIA

DE QUE ERA UM ESPERMA,

JAMAIS TERIA ENTRADO

NO ÓVULO DE MINHA MÃE.

EU, POR MIM, 

DEIXARIA TODOS ENTRAREM

NA MINHA FRENTE.

-Eu nem me importaria, meu Deus!
 

 

Obras com cicatrizes

Morrer
é ser pedra,
aos mais fortes
é ser rocha

e não deixar nada
além de um nome

Viver
é continuar obras
com cicatrizes
de quem se foi

no entanto
nem todo extinto
deixa cicatrizes

com algum sopro
é definitivo e remediável
ao corte que fecha

de fato 
isto é óbvio
que continuemos
a vida com obras.

Versos à toa

Em um verso me conforto
e não há ninguém que o diga morno
esquecido entre o nevoeiro.

Tão vasta é a poesia que me consola.

Em um verso morro noutro vivo
em um verso sofro noutro; gozo!

Meu estado bruto feito que é lixo em luxo,
num verso me defronto
e me contenta o verbo que se espalha.
Por ele eu brigo apanho bato
mato e morro.

Meu verso é um Carnaval tristonho
repleto de pierrôs doentes
e em cada boca tímida é um defunto
pronto a ser encovado.

Em que itinerário teu bonde passa
ó meu caro poeta gauche?!
Cheio de pernas brancas pretas amarelas?
É que também meu coração pergunta.

Pobre de mim por ser poeta!
Quando me tornei tal parvo, meu Deus?
Poeta sou por bem querer assim.

Não levo no peito o que escrevo a punho quente,
mas nestes versos tortos me conforto.

E o que há de mais com isso
Mesmo na inquietude de quem o fez?
-Estou indo ao psiquiatra.

Descontrole

Nem na terra nem no mar
ou mesmo acima do nível do ar
e abaixo do fogo

Sou poeta fugitivo da lei
e da anarchía

Sem controle nem rumo
de um louco amor
que nem mesmo mesmo conheço
e se conheço já agora é lúcido

Mas é louco de odor
ou é dor com um pouco de prazer

Com um lápis um café um cigarro
eu sou o que espero de mim
em minhas mãos

Sem controle no prumo,
sou poeta sem saber onde vou parar.