Um grito

Quando o vento soprou

eu gritei; leva-me contigo

deste enredo!

Quando perdi a força,

nada inesperado

eu gritei; leva-me 

nos teus ombros de aço!

Quando as vozes vieram,

as vozes do "spleen";

eu gritei; vão embora, vão!?

Às vezes, à luz de vela...

os versos pra versarem

a boca pra falar 

pra beijar teimar

eu gritei, eu gritei tanto.

'stou quase frio,

a dor já me tece me vence,

o poema não era o mesmo

que eu desejei que fosse.

Dói-me a veia mansa que ferve.

Não sei, não!

Mas acho que no fundo

sou um gatinho indefeso

dentro de um leão

ferozmente a rugir!  

De vez em quando

Amarei de vez quando

o teu amor for possível

ter em minhas mãos

de diversos adultos

por outros versos outros vultos.

O amor; “Fogo que arde sem se ver”,

é ainda a brasa que me queima os olhos

ao lhe ter.

-Ao meu ser se deve ao ser.

O amor; “Ferida que dói e não se sente”,

é ainda a chaga que me sangra a pele

ao dente...

-Ao meu ente mais valente.

Quando o meu amor,

seja ele como for,

se possível ter em tuas mãos

de versos ocultos por outros insultos

outros cultos...

Amarei de corpo quente

e de alma ardente.

E assim quando se possível for,

eu te amarei por toda a minha lida,

por toda a sua vida!

E assim, de vez em quando,

eu te amarei.

De vez em quando.

Em vez de vez,

só de vez em quando

só de vez em quando.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Minha Carne

Minha carne é mais negra,

a mais em conta do mercado.

Carne que só pobres comem

Quando ela sobra do gado.

A minha carne é de gato

temperada pra churrasco,

espetinho feito de com amor

das mãos de um carrasco.

A minha carne é herança

de meus grandes Mouros,

carne dura no prato pobre

no qual se dispõe aos Louros.

Minha carne é mais negra,

Negra feita à cor da noite!

Feita à cor do dia; O Nego,

Já que espera o seu açoite:

No pega-pega já está pego.

Hai-Kai

A serpente...veia

Sobre o chão ela rasteja,

É a hora da ceia.

Versos Noturnos

Eu, aqui ao pé da noite não tão veloz

Onde eis-me co'a dor de poeta de versos

Feitos como quem morre, são diversos

Meus confeitos a calar o que me há voz.

Já não me conheço, pois nem bem persos

São meus dias, mas me vejo um albatroz

Que inda bate asas em um destino feroz

Além do horizonte e além dos submersos...

Dor de poeta é dor de um verso que não fez

Mas sentiu; sentir é o que faz sentido,

Sentido é o que faz sentir... mas de uma vez!

Jamais quis ser um poeta já destruído

Pelo meu tempo, pois se assim que desfez

Meu juízo falta faz meu comprimido.

A Poesia

A nossa poesia nunca se dispôs

a salvar uma sequer pessoa.

Nunca se dispôs a me salvar

mesmo eu sendo o próprio

poeta que sou...

A vossa poesia é construída 

somente pra nos deixarmos tortos

em nossos cantos;

               com o bico mudo e surdo!

CANTAROLANDO

Fui amado sem me dar conta

por meu amor à poesia que me conduz

ao que sou de mim.

Mas o que é a poesia

se não feita para se amar,

feitamente feita para ser amado.

Se não me dei conta,

                  eu me conto cantarolando

com todos meus cantos pelos cantos.