Por trás dos óculos

  

 

Olhe:  Não vê jorrado

           O teu próprio sangue?

           -É porque dele se fez;

           O vinho a cachaça o dropes o crack

           A hóstia o rivotril a água benta

           Que se ferve em um gole ardente

           Ou simplesmente o gosto amargo da vida.

Olhe:  Não reconhece

           O teu próprio espermatozoide,

           A tua culpa já imediata

           Que te mata.

Olhe:  Sabe se crê. Cabe no que você não vê?

           -Vultos mortais em sua demência,

            Fleshes em seu íntimo mais lúcido,

            São impuros iguais aos poemas- boys no cio...

 

Veja!  Não vês nada disso ou finge que nada vê?

          -Pois tudo isso é nada

          Aos olhos por trás dos óculos escuros. 

               

                     

                    Ivan Ribeiro